Écrire, comme si c'était une vocation; m'arracher les veines, les dents, la peau; je pourrais passer des heures à lacérer ma chair, m'en faire des lambeaux, m'y rouler, me tordre dans ma souffrance, ma poésie, mes errances...
Moi, Claudia Circus, un journal; une tête, parfois lourde, parfois légère; un sourire en coin, un peu de démence dont j'humecte mes lèvres.
Le carnaval des existences, des possibles pas possibles, imprégner les mots de sens absurdes et puis les dépouiller, les déshabiller, les violer, les avaler.
Ou peut-être rien de tout cela; un verre de vin et mon regard lourd qui fixe des mots à mesure qu'ils s'évaporent.
